Elbeszélés
A nedves évszak környékünk körül kúszik, amikor a dzsip egy ősi szarvasmarhaháló fölé morog. A régi törzsi bizalmi területeken vagyunk, ahol a hyparrhenia fű magasabb lesz, mint az autó, és az évekig fröccsenő eső miatt a vörös föld hullámvonalai maradtak a magányos üvegáruházak falán.
Pa figyeli, ahogy az összes eltűnik. Öreg gyermekorvosom a kormány mögött van, és figyelmeztetés nélkül lerobbantja az autót az aszfaltról és a földútra. Családbarátunk, Lyle eléri, hogy a fogó fogantyúja megálljon.
"Általában a helyi főnököt vadászik, hogy engedélyt kérjenek, mielőtt ilyen sétára indulnának" - mondja Dorothy.
Tetszik az ötlet. Tetszik az általa felvetett kapcsolat.
- Ennek oka az, hogy a kopjes általában fontos szellemi foltok, igaz?
Kicsit túl tiszteletteljesnek kell lennem, mert Lyle bepillant a hozzászóláshoz, hogy minden hocus pocus fájdalom a seggbe.
"Különben is" - mondja -, senki nem kér engedélyt az Ngomakurira felfelé lépésre."
Parkoljuk a teherautót az erősen rozsdás út végén és enyhe ütemben indulunk el.
Ez az. Ez vagyok én. Ez a vékony út csúszott át a magas fűben, és ritka gránit sziklák körül kanyargott. Ezek a meztelen hurkok a fa gyökerei. Ezek a piros, erodált hegek. Légzésem mélyül, és csak a lábokra kell gondolnom.
Ez egy lassú hely. A zuzmó király, és az időhúzás mindent lefelé görbít.
Felfelé és felfelé megyünk, amíg kilépünk a levelek alól és egy finom gránit görbe felé. Előttem egy sekély völgy fekszik az óriás kopjes hullámzása között. Szürke kopjes, mint az elefánt. Szürke kopjes, mint az istenek viharvert csuklói.
Felcsapjuk a kő sima mintáit. Ez egy lassú hely. A zuzmó király, és az időhúzás mindent lefelé görbít.
Felmászok egy emelkedőn, amikor hangokat hallok a szellőn. Férfi hangok együtt énekelnek a csontozatos harmóniában. Folyamatosan mászok és az énekeseket keresek a címer ajkán. Hangjuk egyre közelebb kerül, majd vékonyabbá válik a szélben, és egy pillanatra egyedül vagyok az apostoli szent emberek torok nélküli dalával.
Egy bozóton átnyomunk, és a másik oldalon öt nő van, akik laza csuklóból műanyag zacskókat lógnak és tengervíz műanyag palackokat szorítanak. Bólintunk, mosolyogunk, és azt mondjuk: „Helló.” Beszélnek egymás között és azt mondják: „Matourist”.
Úgy érzem, hogy a szó megterheli a vállaimat, de tehetetlen vagyok és csendes, mert nincs nyelvem. Aztán hallom, hogy az apám azt mondja: „Taswera maswerawo”, és a nők zúgolódnak. Nevetve esnek egymás vállára, és örömmel tapsolnak a kezükre. Egy nő válaszol: „Taswera hedu”, és Pa arca hülye vigyorra feszül.
Innentől egészen egészen a régi házamig látom. Látom a hegyem. Ez egy távoli mfuti fák tömege. A dombom nem kopje. Nem tele az ima szellemeivel és a szikláira festett örök szellemekkel. De ez a gránit megegyezik a dombon lévő gránitmal. Azok a férfiak, akik ezer évvel ezelőtt festettek ezen a sziklán, ugyanazok a Nyanga-hegyek láthatták volna, melyeket minden nap gyermekkoromban néztem ki - és ezeket most is látom.
Összeomlok a nézetben. Szeretnék beleolvadni vele, de nem tudok abbahagyni a gondolatokat a nőkről és műanyag zacskóikból, tehénhéjból és kókuszdióból, valamint arról, hogy a nyelvem miért halott el.
Nem tudom abbahagyni a matourist szó gondolkodását, és hazajövetele óta először éreztem könnyet.
