Elbeszélés
A fotó összes szerzője. Robert Hirshfield csak azt a jelet látja, amelyben elolvassa: Ide léphetnek csak azok, akik komolyan gondolkodnak a lelkünkről.
Az apró digitális kamerám szövött és rápattant a biztonsági övre. A hónaljtól a bokáig átvizsgáltak. Bizsergöm. Azért van, mert fenyegetőnek érzem magam, vagy mert fenyegetésnek érzem magam?
Az izraeli rendőr engem átvág. Engem tisztáztak az imádságért.
Az imádság ordítása, amely a plazát a falról söpörte, dühös tengeri hangot hallat. Jeruzsálem szenved, hogy szent város, a folyó partján. Vízre van szüksége. A víz elválasztaná a szavaktól. Segítne lemosni azt a szentírás-mennyiséget, amely elkészítette ezt a várost.
A Siratófal a konyhaasztalon ült a Bronxban. A családi jótékonysági doboz köré borítva, évszázadok óta törékenynek tűnt, amikor megérintették és sírtak. Úgy tűnik, hogy idővel fiatalabb, erősebb lett.
A Hasidim úgy fekszik, mint a fekete köpenyes felkiáltójelek, akik végre a napok végén megérkeztek. Csak egyedül láthatok egy táblát: Itt csak azok léphetnek be, akik komolyan gondolkodnak a lelkén.
Kora reggel van, és a többi lelkileg felületes turista még mindig alszik. Imádat szeretnék mondani az anyámért, aki egyszer imádkozott itt és az imádatlanul meghalt Alzheimer-kórban.
Félénk az idegenek körül; megakadályozza, hogy beszéljek Istennel. De itt van a lehetőségem. A köztér egy imádság leszállás, a fal a zsidók Gangese. Nyugtalanítja. Túl sok történelembe csomagolva számomra. Becsomagolva és újracsomagolva. A pusztítás, siralom, feltámadás kő krónikája.
Az imámhoz, amely még mindig embrionális, nagyszerű helyre van szükség. Néhány helyen kicsi. Valahol olyan helyre tudok suttogni. Kisebb is, mint egy jótékonysági doboz az asztalon, régen elpusztítva.
