Külföldi élet
A Hindu Kush hófödte csúcsai ma reggel egy sötét felhőrétegen esnek át. Fáradt szemem a hegyekben átalakul, miközben áthaladunk a füstös utcákon, elkerülve a buszokat és a motorkerékpárokat. A testpáncélom apró változtatásával állítottam, és hagytam, hogy agyam vándoroljon.
Ezeket a hegyeket olvastam. A kereskedelmi tornyok 11 éves koromban estek le, és az elmúlt 12 évben ez a hegység legendává vált. Azt pletykálják, hogy bin Laden menekült a bántalmazó lépésein keresztül, és a mai napig szentélyt nyújt az elégedetlen felkelőknek. Soha nem történt nekem, hogy a saját ösvényem vezethet a lejtőire. Mégis, csak egy éve egyetemen kívül, és nem öltözöm semmiféle egyenruhát. Kabulon haladok, fegyverekkel tele, és a jeges csúcsok fenségére nézek.
Kabul, Afganisztán az úgynevezett „Pashtun öv” csatja, amely egy olyan kifejezés, amelyet a Kelet-Afganisztán nagy részének leírására használnak, ahol a lázadó tevékenységek öngyilkos támadások és közúti bombák formájában forognak fel. De ezt a háborút hosszú ideje elfelejtették. Mindenütt jelenik meg az üresség és a céltalanság érzése. A nyugatiak csökkenő kontingense ebben az országban részt vesz a demokrácia előmozdításának hiábavaló erőfeszítéseiben egy történelmileg törzsi földterületen, de azért, hogy oly sok energiát költenek elveszett ügyre, megtérül. Annak érdekében, hogy megmaradjon az a fáradtság, amely oly sok vállalkozót csomagol, sokan fordulnak a palackhoz és a tablettához, valamint az intim társulás átmenő kényelméhez. És itt állt életre a vad, vad Nyugat, ahol a „cowboyok és indiánok” küzdenek azért, hogy megszabadítsák a vért, és elegendő szalonnal, vakmerő bulizással és a mai életre szóló igazolással töltsön végtelen Louis L'Amour könyveket.
Kabul utcáin ma reggel fegyverek vannak. A felszerelt géppuskával felszerelt rendõrségi tehergépjármûvek körülsegítik a forgalmat. Szögesdrót-tetejű falak tömegesen mozognak az elfoglalt autósok és szamárkocsik között. A hőmérséklet egy éjszakán át -3 ° C-ra esett vissza, tehát az afgán rendőrség nagy részének kafiyahjai az arcukba vannak csomagolva. A sofõrom azt mondja nekem, hogy szerinte holnap esni fog.
Bár itt élek és dolgozom, inkább megfigyelőként, mint résztvevőként érzem magam. Nem vagyok Afganisztánban, hogy bejusson az ajtókba és szolgálatot hívjon, bár a szerződéseim fegyverek hordását írják elő. Polgári alkalmazott vagyok, aki számítógépet és némi könyves ismereteket használ az egyetemen a válaszok megtalálásához. Válaszok olyan kérdésekre, mint: „Hogyan vezetik be a törvényes választásokat, ha minden szavazóhelyiség hivatalnokának megvan az ára?” Vagy talán egy személyesebb kérdés is: „Hogyan kérhetjük fel az afgánokat, hogy bízzanak bennünk, amikor az amerikaiak minden bizonnyal lázadnának bármely megszállt katonaság ellen a földjük 12 éve?”
Ezek azok a férfiak, akik a legjobb évüket adták országuknak.
De ebben a városban nincs olyan sok ember, mint én. Az az igazság, hogy nem vagyok a tipikus katonai vállalkozó. 23 éves vagyok, nincs katonai tapasztalatom, mert bérelt voltam, mert „zúzódó gyerek” író vagyok, majom, aki viccesnek tűnik fegyverrel. Tehát, amikor elkészült a hosszú nap, és Kabul elbeszélő zöld falujában vagyok (a vállalkozók menedéke), nem tudok segíteni, csak hátradőlni és figyelni.
Ez egy speciális erõszakos esti összejövetel - egy olyan párt, amely késõn megy el a badasszárral kapcsolatos történetekkel. Mindegyik ember bravadóval meséli el a történetét: dicsőséges történetek a hősi tűz alatt Irakban, Szomáliában és azokban az országokban, amelyeket az elbeszélő arrogánsan állít, hogy nem tud nyilvánosságra hozni. De az emlékezetben észreveszek egy helyben kívüli szorongást. Amikor az éjszaka megöregszik, és csak kevés marad, ez a szorongás gyakorlatilag fülsúlyozó. Ez a kétségbeesés nyugtató hangja, az értéktelenség sikító emlékeztetője. Azok az emberek, akiket valaha sárga szalaggal és tisztelegéssel ünnepeltek, itt tartják az éjszakát, miközben még mindig visszhangzik a történetük.
Egy különösen magányos lövész egyszerűen fogalmazta meg, amikor azt mondta nekem: „Istenem szeretnék hazamenni, de mit tennék ott? Nem hiszem, hogy Minnesotában háború zajlik.
A legjobb esetben ezek az emberek csendben leengedik a fejüket egy olyan támadás híre miatt, amely megölte a koalíciós katonákat. A legrosszabb esetben részeg zaklatják a pincéreket, mielőtt feleségeikkel elmentek a Skype-be. Ezek olyan férfiak, akik a legjobb évüket adták országuknak, és ma már céltalan, öregedő „bütykös lovasok”. Természetesen vannak kivételek, de mint mondják, általában bizonyítják a szabályt.
És minden reggel, bármennyire későn is zajlottak a Green Village-ben, az emberek 6: 00 körül páncélos autókkal kezdtek összegyűlni. Forró lélegzet elárasztja a levegőt, és a szakállas férfiak megragadják a lábát, hogy melegen maradjanak. Ez a leghosszabb háború záró napja, amelyet Amerika valaha is harcolt. De ez a szarvasmarha-meghajtó nem ér véget a csinos nőknek, akik üdvözlik a cowboyokat otthonában - sokak számára Afganisztánban eltöltött idejük elvesztette őket, bármi otthonuk és családjuk is volt.
Amint itt ülünk, egy elakadt forgalmi körbe ragadva, a hegyek a színpadon vannak, mellkasát kihúzzuk, mintha azt mondanánk: "Megnyertem ezt a háborút."
